Eu poderia inventar-nos, ou até reinventar-nos no tempo. No tempo em que o tempo ainda nos era útil.

Eu poderia engenhar-nos uma história, uma história que nos encaixasse inteiramente, ou que se moldasse em cada centímetro dos nossos defeitos, ou vícios.

Poderia até, inventar-te um sorriso, que eu amasse. Que eu amasse por inteiro, um sorriso do qual eu não me cansasse.

Mas nada disso vale a pena. O tempo fugiu-nos por entre os dedos, como areia fina. No tempo, deixou de haver tempo para ti. Para mim. Para nós.

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